O HOMEM DA ESQUINA

Há sempre um homem na esquina armado de palavras,

Pronto pra lhe explicar certos porquês

E as vezes razão dá ao que não tem razão.

Fica o “homem” ali então, horas e horas da vida.

As vezes troca de chapéu; ele não usa chapéu.

Troca de sapatos, camisa e segue assim, assim:

Um vermelho irritado, radical,

Noutro dia branco simples, calmaria.

Faça sol, chova canivete aberto,

Lá estará o homem, por certo, parado na esquina

Convicto de que faz algo de bom pelo resto da humanidade.

Se você passa e não o vê, ele lhe chama,

Não tenha dúvidas.

Se você nunca passou por ali

Ele pacientemente lhe espera.

Se você passa indiferente,

Ele pigarreia e se faz notar.

Se você finge não vê-lo, ele atira uma pedra.

Está sempre ali na esquina desde outros carnavais,

Desde há muito,

Desde quando só Deus é quem sabe;

E olha que Deus não revela pra ninguém

A precisão da data.

Lá está o homem da esquina

Na sua dialética pregoeira

Na sua  palavrática bibliomaníaca.

Ah! Se você discordar

Ele lhe explica por A mais B.

Se você interroga o esquineiro

Tem assunto pra mais de metro

Se você concorda pura e simplesmente,

Ele lhe agride com pontos de interrogação.

O homem da esquina tem sempre uma pausa,

Um adendo, uma frase feita sem sentido.

E se você vacilar poderia cair no conto da gaiola

Com um gato dentro, pra na falta de assunto

Ele lhe explicar que o gato ali está de castigo,

Por ter comido  o canarinho Belga

Que havia ganho numa aposta

De corrida de cavalos na cidade de Uberabinha

Na época do fim de ano, quando ele lá fora,

Pra visitar sua família, tias e avós etc, etc, etc.

O homem da esquina se diz poeta , poeta não é.

Apregoa ser músico, mas música não faz.

Se diz escritor mas só escreve notas de rodapé.

O homem da esquina está morrendo,

De cansaço e de câncer.

Por favor, não faça preces por ele,

E quando ele morrer, meu irmão,

Desinfetemos a esquina,

Pra que tudo ali se renove

E os tempos sejam outros.  

A LUA EMPUTECIDA

(aos amigos da Praça Maldita)

Cena Primeira, ao som de Rua 57....

Fomos nomeados navegantes

O gigante sem par,

O errante sem velas

E por entre arrecifes

Perambulou, pularam nossas jaquetas

Jeans story music Center.

Atrelados aos grupos pensantes

Pisamos nas idéias

E cada um de nós massageou

Sua cáca craniana.

Tirando cascas da cratera do nariz

Fomos à raiz da coisa

Buscamos a rima e quiçá

Um jato de sangue.

Cena segunda (ao som de Clarice)

Fomos recebidos pela velhinha arqueada

Que nos ofereceu chá e veneno.

Bebemos o ópio e recusamos o chá,

E nos perdemos numa selva sem cachorro.

Um de nós tinha o fantástico hábito

De andar para trás e chegou primeiro,

Não nos mandou notícias,

Só a corda range até hoje

Aonde seu corpo dança enforcado

Sorrindo aos que passam.

Entre ato (mesmo tema musical)

Nós queríamos sair livres

Mas a fragata não perdoa,

Atolamos até o pescoço

Num mar de merda.

Final da segunda cena:

Outro pensou que era sonho

E cantou poesia, endoideceu.

Agora não há mais ponto de partida

O princípio era.

Cena outra ( ao som de Benavon)

Éramos do mundo

E nele estávamos viajando,

E o pior é que durante

Todo esse, tempo fomos enfraquecendo

E daquela lúdica meninice,

Daquele ar aventureiro e sem razão,

Fomos criando carcaças

E ocorreram mentiras,

Desavenças e traições,

Como nos livros, como nos filmes

E nós não queríamos assumir.

Mas éramos cristãos como todos os outros,

Gananciosos, ignorantes e fúteis

E quem nos provou isto:

A fila no hospital das trevas?

A perna amputada dos dias?

A dor corroendo nossos corações?

A podridão devorando nossas vísceras?

Cena Final ( ao som de Numa Velha Canção)

E nos atiramos lama uns nos outros

E pisamos na flores de todos os jardins.

E arrancando todas as árvores do mundo

Uma a uma,

Machucamos as mulheres

E rumamos em marcha fúnebre

Em busca do Paraíso.